Картины, нарисованные звуками.

        Об авторе принято писать в биографии: мол, родился тогда-то, рос, учился, взрослел… потом его Величество случай…И тыр пыр.. и тому подобное.  Кому это интересно?

       Кстати о тыр-пыре.  В предисловии. Родилась, росла, училась в обыкновенной школе, потом по прихоти его Величества  -  неожиданное появление гитары в доме. Первый щипок, первые потуги… потом опять – жизнь, рост, учеба, работа, взросление, большое чувство…

       Вот здесь, с позволения читателя, остановлюсь поподробнее. И так, акцентируемся на большом чувстве. Эпизод. Ночной телефонный звонок.

     - Привет, дорогая!

     - Здравствуй любимый. Как дела?

     - Да, вот, очень хотелось тебе позвонить. Как ты?

     - Ты, знаешь, я нашему другу Вовке написала песню. Помнишь, как на мой вопрос, что ему подарить на день рождения, он ответил: Ничего мне не покупай, а лучше подари мне песню.  У меня подарок готов. Хочешь послушать?

      - Хочу.

        Подхватываю гитару и  выдаю  Вовкин подарок  прямо по телефонную трубку. Не дождавшись, когда замолкнут последние колебания струн, спрашиваю:

       - Ну, как думаешь? Вовке понравиться?

         Долгое тягостное молчание в ответ. Чувствую, что понравилось. Через долгую паузу  слышу протяжную выдавливание:

        - По-нра-вит-ся…

          Улыбаюсь. Осеняет догадка.

        -  Любимуша моя, да, ты ревнуешь?

        -  Ревную.

            Многозначительная МХАТовская пауза. Первая не выдерживаю я.

         - Солнце моё, ты не ревнуй. А, хочешь, я тебе 100 песен напишу???

         ( Вот балда! Пообещала  с жару, а вдруг смогу ли выполнить?) Но, поздно. Слышу в трубке радостный выдох:

          - Хочу.

          Вот такой у меня, мой дорогой читатель, был «тыр-пыр». Пришлось отвечать за свои слова. Уже давно количество песен перевалило через цифру «100». И не смотря на то, что мы расстались с этим человеком, которому я дала обещание, песни появились. Цифра «100» не стала, к моему великому счастью, предельной. Я не знаю, для кого сейчас пишу. Сейчас стимул в другом. Не в количестве. Скорее, это стало потребностью в исторжении своих чувств, в обозначении личности, в искренности. Убедилась, в нашей жизни, не я одна живу. И все, как и я, живут, мучаются, радуются, любят, ненавидят…  Просто жизнь. 

           Как правило, изначально, песни пишутся  спонтанно. Позже, появляется  и отточка, и сосредоточенность.  Возрастают требования. Конечно, можно со временем усовершенствовать все. Чем большее обнажены чувства в песне, тем она легче воспринимается, и тем паче,  легче ее петь, хотя пережитое уже во вчерашнем дне. Раньше мои песни были  простыми фотографиями моих событий, моих чувств. Сейчас, я свои песни рисую. Это уже не простое запечатление стороннего наблюдателя. В них и правда, и вымысел, реальность и мечты, в них Я. 

            Я рисую. Я пою.